Tu que ya lo sabes, llevo un alma salvaje, como un león rugiéndome, tonta esa etiqueta que me resume "poeta" y poeta parece solo un personaje, un equilibrista o un torpe trapecista subido a la colina del sentimiento humano y se que soy emergencia y lluvia sobre fuego, mis palabras son hálitos de sangre. Si soy, Soy para vivir el fuego. Si escribo, lo hago para seguir viviendo.
Nada tiene sentido si me odias por lo mismo que me amas. ¿A quien le importa un verbo que no fecunde el aire, y quien no se ha visto a sí mismo, desnudo y roto contra el abismo de un amor pura sangre? El futuro que uno mismo se vive o se escribe o ambas cosas, porque tal vez aún no existe y al final tal vez simplemente sea un cúmulo de instantes que provienen de la suma total de los "ahora".
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